Беда не в том, что он меня не любит. Он, пожалуй, уже не любит никого, вот в чем дело. А прежде — он каждое утро как бы случайно выходил на галерею. И за это я должна была спеть ему песню.
С рассвета в Валентинов день
Я проберусь к дверям
И у окна согласье дам
Быть Валентиной Вам.
А дальше он всегда смеялся вот за эти слова;
Он встал, оделся, отпер дверь,
И та, что в дверь вошла,
Уже не девушкой ушла
Из этого угла...
Но это была шутка. Сначала я не думала ни о чем таком. Тем более, что отец предупреждал меня.
Не верь ему — он все-таки принц, а ты кто? И правда, не посягнул он на меня. Хотя, где ни встретимся — глаз с меня не сводит. Что же это? Притворство? Но зачем ему прикидываться передо мной? А вдруг это исступление любви? Из-за моей излишней скромности и стыдливости?